הייתי רוצה לשאוב ממנו עידוד. כן, דווקא ממנו, מן האיש שהתאבד מרוב ייאוש
הייתי רוצה להזמין לסוכה את הסופר האוסטרי ממוצא יהודי סטפן צווייג. צווייג גדל בווינה בשלהי תור הזהב שלה, הפך לסופר הידוע והמצליח ביותר בתקופתו, והיה מאנשי הרוח הבולטים של אירופה בין מלחמות העולם. הוא כתב נובלות מופתיות, ביניהן "שחקן השחמט", "לילה מופלא", ו"אמוק"; מחזות ותמלילים לאופרות; וביוגרפיות היסטוריות – ז'אנר שבו היה רב-אמן בלתי מעורער. הוא היה פציפיסט, הומניסט בכל רמ"ח אבריו, התנגד לכל צורה של בדלנות ולאומנות, וראה עצמו מעל לכול כ"בן אירופה".
הוא עזב את מולדתו זמן קצר אחרי עליית הנאצים לשלטון בגרמניה. עם פרוץ המלחמה היגר לארצות-הברית, ומשם לברזיל. הוא הגיע למקום מבטחים. ובכל זאת, בפברואר 1942, בעיר פטרופוליס הסמוכה לריו דה-ז'נרו, שם קץ לחייו. לא נותרה לו סיבה לחיות, כתב במכתב שהשאיר, אחרי ש"מולדתו הרוחנית התאבדה".
צוואתו הייתה "העולם של אתמול" – אוטוביוגרפיה שאינה סיפורו של אדם, אלא של תקופה שהייתה ואיננה.
אני בטוח שסטפן צווייג היה מרגיש מאוד מוזר בסוכה. אומנם היה יהודי, אך לא חש כל קרבה ליהדות. הוא היה נציג מובהק של הבורגנות היהודית העשירה והמתבוללת, ששאפה להיטמע בסביבתה האוסטרית ולהשיל מעליה כל זכר ליהדותה.
ודאי היה חש מוזר שבעתיים לשבת בסוכה בישראל, כי לציונות התנגד תמיד. צווייג אומנם העריץ את הרצל, שבעיתונו עשה את צעדיו הספרותיים הראשונים, והתפעל מן הקסם שהילך העיתונאי הווינאי על המוני היהודים הנדכאים במזרח אירופה – אבל הוא הטיף למחיקת הגבולות הלאומיים, ולא האמין שישועתם של היהודים תבוא מהיבדלות לאומית משל עצמם.
אחרי שרתיעתו הייתה שוככת, והיינו מתיישבים על כיסאות הפלסטיק מתחת לקישוטי הילדים, על מה, בעצם, היינו מדברים?
באופן מוזר, לא הייתי רוצה במיוחד לדבר עם סטפן צווייג על ספרות. את כתיבתו אני מעריך, אבל את טעמו פחות. קשה לי להתלהב מן הספרות שהלהיבה אותו. ואולי אלה מאה השנים המפרידות בינינו. הטעם השתנה. סופרים שהיו נערצים עליו כבני-אלמוות נשכחו כמעט לגמרי.
הייתי רוצה לשאוב ממנו עידוד. כן, דווקא ממנו, מן האיש שהתאבד מרוב ייאוש.
כי לא פעם, ובייחוד בשנים האחרונות, אני שואל את עצמי איזו רשות יש לי להתנתק מן המציאות שסביבי ולעסוק בתרבות. לכתוב ספרים שאינם עוסקים בכאן ובעכשיו. לתרגם ספרות צרפתית. לצלול במאה השבע-עשרה. כשארצי שוקעת בגזענות ובלאומנות, כשמולדתי משליכה בחדוות-הרס את הערכים החברתיים וההומניסטיים של מקימיה, כשאני מתחלחל בכל פעם שאני פותח
עיתון, האם מותר לי בכלל לעשות משהו חוץ מלהפגין, לכתוב דבר-מה חוץ מפובליציסטיקה?
הייתי רוצה שצווייג יחייך אליי בהבנה, ויאמר לי שזה בסדר. שלפעמים התרבות היא התשובה היחידה שאנחנו יכולים להשיב. שגם הוא שנא הפגנות, גם את אלה שכוונתן טובה. שגם גרונו שלו נאלם כשהגיעה העת לצעוק סיסמאות. שגם הוא ידע לכתוב ספרים שלמים על המהפכה הצרפתית, אך אף לא מאמר אחד על הפוליטיקה של זמנו.
ויותר מכול, הייתי רוצה אני לומר לו משהו: שהוא היה צריך לחכות. לעבור את 1942, ולהגיע ל-1943. גם היא הייתה שחורה משחור, אבל כבר היו בה שביבי תקווה. ולאורם אולי היה אוזר כוח להמתין עד סוף המלחמה. וכעבור שנים היה זוכה לראות את אירופה האהובה שלו, אומנם רחוקה ממושלמת, ובכל זאת דמוקרטית, סובלנית, בלי גדרות וגבולות. ואולי אכן היה מזדמן, לבסוף, לסוכה בישראל, שעל-אף העננים המתקדרים מעליה עדיין שורר בה אור גדול.